Égaré le nom de ma ville,
Égarées mes amours éperdues,
Égarés mes choix difficiles
jouant Don Juan-les-Pins perdu ;
égaré même en vrai mon nom
dans le sable blond vénitien
de son sourire où son prénom
retint le mien du tien, du sien.
Je me suis alors décidé
– par avant portant l'avenir –
et par étambot déridé
de saillir les proues à punir
par la poupée de son du blé
que l'on ramasse à la mousson
des petits ports que l'on déblaie
et des p'tits noms qu'nous amassons.
Puis j'ai laissé La Baule aux niaises
(à leurs gestations balnéaires),
leurs seins – brève intention sans
aise –
aux bals des pompiers linéaires,
déroulant les longs spaghettis
de leur pompe à tube exotique
(hormis dans le Serengeti,
hormis de manière extatique).
J'ai dessiné (j'aidais Siné),
J'étais Charlie, j'ai tes chars lus
par des tombereaux destinés
à cuire en des papiers alu',
un peu comme les juifs aux camps,
comme les arméniens du rien,
comme un dernier des Mohicans
ou des otages sahariens.
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